13 de abril, 2020
Conexión humana más allá del tiempo y el espacio
Human Connection Beyond Time and Space

Conforme trasladamos cada vez más nuestra vida personal y profesional a lo digital y a las salas de videoconferencia, podemos cuestionar nuestra capacidad de intimidad, conexión, y de dar sentido a nuestras vidas, nuestro trabajo, nuestras interacciones, nuestras relaciones, nuestras experiencias individuales y compartidas, a través de imágenes en pantalla y sonido de bocinas.
Quienes tenemos una labor de servicio, y de acompañamiento compasivo en particular, podemos preguntarnos cómo podremos acompañar sin el componente esencial de estar físicamente presentes con nuestros pacientes y clientes. Muy similar al trabajo con los sueños, muchas de nosotras confiamos en un felt sense (una sensación encarnada de reconocer algo como verdadero o correcto) y en la intuición mientras guiamos a otras personas a través de su proceso.
Sería difícil para quienes acompañamos hacer nuestra labor sin esta brújula visceral, que se asume provocada por la presencia física y la cercanía. Entonces, algunas de nosotras podemos preguntarnos, o incluso preocuparnos, si tendremos acceso a esta experiencia encarnada estando en presencia remota, de cámara a pantalla, con otras personas, muchas veces desde una gran distancia física.
No parece haber una distancia física mayor que la que trae consigo la muerte. Así que, hoy voy a compartir contigo una de muchas historias verdaderas de mi experiencia que pusieron a prueba esta percepción y esta suposición de desconexión por distancia física.
Esta es una historia sobre sueños, muerte, y el ahora eterno.
Hace algunos meses, conocí a un paciente que estaba muriendo de cáncer, con quien acompañaría hasta el final de su vida. Pasamos los siguientes cinco días navegando juntos desde lo denso y lo material hacia la cualidad y atmósfera simbólica, imaginal, onírica, a menudo de otro mundo, que forma parte del proceso de morir tanto para el paciente como para quienes lo acompañamos. Es una cualidad y atmósfera que va y viene entre la inhalación y la exhalación, el sueño y la vigilia, la encarnación y la desencarnación, entre vivir y morir. Es a la vez física y etérea, y trae consigo una experiencia compartida de sensaciones intensas, emociones profundas, percepciones reveladoras, pensamientos inspirados, un instinto impecable, y un sexto sentido e intuición más agudos.
Cada experiencia de acompañar a alguien que muere es una experiencia única de aprendizaje por la que estoy muy agradecida, y que expande mi percepción de lo que es posible en este espacio y tiempo de vida, muerte, nueva vida, y más allá de la vida. También trae consigo la oportunidad y la responsabilidad de sostener a la familia y los seres queridos que sobreviven, en su proceso de pérdida, duelo, búsqueda de sentido, y de transformar su relación, su intimidad y su conexión con su persona fallecida, todo lo cual es, a su vez, otra experiencia única de aprendizaje que aprecio y valoro profundamente.
Hace varias semanas, tuve un sueño de visitación (un sueño vívido, intensamente presente, que se siente real, con una persona que está muerta en la vida de vigilia) con este paciente, a quien llamaré Frank:
Frank y yo estamos en la sala de urgencias de un hospital. Es un salón abierto con muchas camas sin divisiones. Frank está sano y lleno de vitalidad, y estamos trabajando juntos en el hospital, acompañando a quienes están enfermos e intubados, y a quienes nadie puede visitar. Tenemos permiso de quedarnos con los pacientes. Frank y yo compartimos una cama pequeña en la que nos sentamos, entre todas las camas ocupadas. La enfermera de noche hace su ronda, que incluye entregar audífonos y dispositivos de audio a cada paciente, esté consciente o no. Frank está encantado y comenta que este es su libro favorito, que le encanta que se lo lean en voz alta. La enfermera nos entrega a cada uno audífonos y un dispositivo, y anuncia: “El Alquimista, y El Mago”. Explica que escuchar historias nos ayuda a caer en un buen sueño.
Desperté de este sueño con una sensación muy buena, la de trabajar juntos para acompañar a pacientes enfermos y moribundos, especialmente en este momento en que tantos pacientes mueren solos en los hospitales, y me gustó la idea de tener un programa de audiolibros para ellos.
No trabajé el sueño, ya que con los sueños de visitación me basta con tener la experiencia sin profundizar más en ella. Como sí me gusta honrar mis sueños aunque no los trabaje a fondo, pensé: tal vez leeré ese libro, El Alquimista.
Me sentí movida a compartir este sueño y esta experiencia con la hija de mi paciente, con quien me pongo en contacto regularmente. Ella dijo:
“¿Qué? ¡Eso es una locura! Cuando estuve con él [unos dos meses antes de conocerte a ti] se suponía que me sentaría a leerle en voz alta El Alquimista. Nunca llegamos a hacerlo porque tuvimos muchos pleitos y me fui antes. Pero yo había sacado el libro del librero para sentarme a leérselo. Él solo quería que alguien le leyera, para poder escuchar ese libro. De hecho, tomé su copia del libro cuando estaba revisando sus cosas en su departamento en enero. Pensé que este libro ahora tiene un recuerdo para mí, algo de lo que habíamos hablado. Hablamos de ese libro varias veces. Así que ese sueño es muy interesante por un par de razones. Tal vez sea un buen momento para sentarme a leer ese libro. ¡Wow!”
Se me puso la piel de gallina durante lo que sintió como mucho tiempo, y se me sigue poniendo la piel de gallina cada vez que comparto esta historia. No tenía manera de saber conscientemente nada sobre este libro. Y, sin embargo, cualquiera que sea el mensaje que este sueño y este libro traen para apoyar la construcción de sentido, individual y compartida, y el sentido de intimidad y conexión, sigue expandiéndose y profundizándose.
Comparto esta historia porque hay varios elementos que me demuestran nuestra inmensa capacidad de conexión más allá del espacio y el tiempo, más allá de la vida y la muerte. Las conexiones significativas de esta historia (incluso más allá del apoyo de la tecnología contemporánea de videoconferencia) ocurrieron entre alguien que está muerto y alguien que está en el norte de Estados Unidos, a través de alguien que soñaba en el centro de México.
Este tipo de historia no es inusual en mi experiencia con la muerte y los sueños, no es inusual en mis conversaciones con colegas del campo de fin de vida, no es inusual en nuestras conversaciones semanales de Death Café.
Jeremy Taylor solía decir que esforzarnos por recordar nuestros sueños podría ser lo mismo que intentar recordar una vida que ya dejamos atrás, que lo que recordamos de nuestros sueños es la experiencia más cercana que podemos tener a la vida después de la muerte, ya que el antes y el después se disuelven y entramos al ahora eterno. En esta experiencia sin tiempo ni espacio, hay nada y hay todo; es el lugar de toda posibilidad, es la unicidad que no podemos comprender del todo pero de la cual tenemos destellos cuando elegimos dejar de creer todo aquello que nos hace suponer que una conexión poderosa no puede sentirse más allá del espacio y el tiempo.
As we more and more move our personal and professional lives online and into video conference rooms, we may question our capacity for intimacy, connection, and making meaning of our lives, our work, our interactions, our relationships, our individual and shared experiences through screen images and speaker sound.
Those of us whose work is in service, and in compassionate accompaniment especially, may wonder how we may be able to accompany without the essential component of being physically present with our patients and clients. Much like in dreamwork, many of us rely on a felt sense—an embodied sense of recognition of something as true or right—and intuition as we are guiding others through their process.
It would be challenging for us caregivers to do our job without this visceral compass, assumed to be elicited by physical presence and proximity. So, some of us may wonder, or even worry, whether we will have access to this embodied experience while in remote, camera-to-screen presence with others, often from a great physical distance.
There is no apparent physical distance greater than that which comes with death. And so, today I will share with you one of many true stories from my experience that put this perception and assumption of disconnection due to physical distance to the test.
This is one story about dreams, death, and the eternal now.
Some months ago, I met a patient dying of cancer with whom I would work through to his end of life. We spent the next five days navigating together through the dense and the material into the symbolic, imaginal, dreamlike, often otherworldly quality and atmosphere that is part of the dying process for patient and caregivers alike. It is a quality and atmosphere from and to and between inbreath and outbreath, asleep and awake, embodiment and disincarnation, between living and dying. It is both physical and etherial, and it brings with it a shared experience of intense sensations, profound emotions, revelatory insights, inspired thoughts, impeccable gut instinct, and a heightened sixth sense and intuition.
Every experience accompanying the dying is a unique learning experience that I am so grateful for and which expands my perception of what is possible in this space and time of life, death, new life, and beyond life. It also brings the opportunity and responsibility of holding surviving family and loved ones in their process of loss, grief, meaning making, and of transforming their relationship, their intimacy and connection with their deceased, all which is yet another unique learning experience that I deeply appreciate and value.
Several weeks ago, I had a visitation dream—a vivid, intensely present, real-feeling dream with a person who is dead in waking life—with this patient, whom I will call Frank:
Frank and I are in a hospital’s emergency room. It is an open hall with many beds without partitions. Frank is healthy and full of vitality and we are working together at the hospital, accompanying those who are sick and intubated, and whom no one can visit. We have permission to stay with the patients. Frank and I share a small bed on which we sit, among all the occupied beds. The night nurse does her round, which includes her administering headphones and audio devices to each patient, whether they are conscious or not. Frank is overjoyed and remarks this is his favorite book, which he loves to hear read to him out loud. The nurse hands each of us headphones and device, and announces “The Alchemist, and The Magician.” She explains that listening to stories helps us drift into a good sleep.
I awoke from this dream with a very good feeling, that of working together to accompany ill and dying patients, especially at this time when so many patients are dying alone in hospitals, and I liked the idea of having an audiobook program for them.
I didn’t work on the dream, as with visitation dreams I am just happy to have the experience without going deeper into it. Because I do like to honor my dreams even if I don’t work on them thoroughly, I thought, maybe I will read that book, The Alchemist.
I was moved to share this dream and experience with my patient’s daughter, with whom I regularly check in. She said:
“What? That’s crazy! When I was with him [about two months before we met you] I was supposed to sit down and read out loud to him The Alchemist. We never got around to it because we got into a lot of fights and I left early. But I had pulled the book off the bookshelf to sit down and read it to him. He just wanted to have someone read to him, so he could listen to this book. I actually took his copy of the book when going through his things in his apartment in January. I thought, this book has a memory for me now, something we had talked about. We talked about that book several times. So that dream is very interesting for a couple of reasons. Maybe it will be a good time to sit and read that book. Wow!”
I had goosebumps for what felt like a really long time, and I continue to get goosebumps when I share the story. I had no way of consciously knowing anything about this book. Yet whatever messages this dream and this book bring to support our individual and shared meaning making, sense of intimacy and connection, continue to expand and deepen.
I share this story because there are several elements that prove to me our immense capacity for connection beyond space and time, beyond life and death. The meaningful connections in this story—beyond even the support of contemporary video conferencing technology—happened between someone who is dead and someone who is northern United States of America, through someone dreaming in central México.
This type of story is not unusual in my experience with death and dreams, not unusual in my conversations with colleagues in the field of end of life, not unusual in our weekly Death Café conversations.
Jeremy Taylor often said that struggling to remember our dreams could be the same as trying to remember a life we have already left, that what we remember of our dreams is the closest experience we can have to the afterlife, as before and after dissolve and we enter the eternal now. In this timeless, spaceless experience, there is nothing and everything; it is the place of all possibility, it is the oneness we cannot fathom but of which we have glimpses when we choose to stop believing everything that makes us assume a powerful connection cannot be felt beyond space and time.
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